Wer hatte die Macht zu bestimmen, wohin ein Mensch nach seiner Geburt geschickt wird? Wenn in dieser Entscheidung die Umstände der Familie und die der Gesellschaft miteinander verflochten waren, wer muss diesen Anteil später begleichen? Cho Hae-jins Roman „Einfache Aufrichtigkeit“ (단순한 진심) treibt diese Frage in der Form des Romans voran.
Das 2019 bei Minumsa erschienene Werk folgt dem Weg eines ins Ausland adoptierten Menschen, der auf der Suche nach seinem Ausgangspunkt nach Korea zurückkehrt. Was der zurückgekehrte Mensch vorfindet, sind statt einer klaren Wahrheit Leerstellen in den Akten, einander widersprechende Erinnerungen und das Schweigen der Zurückgebliebenen. Cho Hae-jin entscheidet sich, diese Leerstellen lieber lange zu betrachten als sie lautstark zu füllen.
Der Ton des Romans ist ruhig. Er bläht die Geschichte nicht dramatisch auf und drängt die Lesenden auch nicht mit vorangestellten Gefühlen. Dass das Buch der Tränengrammatik ausweicht, in die der Stoff der Wurzelsuche häufig verfällt, ist sein erster Vorzug.
In die Sprache der Sozialfürsorge übersetzt, ist dieser Roman eine Geschichte über die Auslagerung von Fürsorge. Als der Schluss gezogen wurde, ein Kind nicht aufziehen zu können, bestimmte die einzelne Familie, wohin das Kind geschickt wird, doch den Weg, der diese Entscheidung möglich machte, schuf die Gesellschaft. Nachdem der Staat die Last der Fürsorge über die Grenze hinaus abgegeben hat, trägt der Einzelne die Aufgabe, seinen Ausgangspunkt ein Leben lang selbst zurückzugewinnen. Der Roman legt diese Asymmetrie leise offen.
Was die Zurückgekehrten brauchen, sind zugängliche Akten mehr als Worte des Trostes. Wenn nicht festgelegt ist, wo was aufbewahrt wird und wer es einsehen darf, bleibt die Wurzelsuche der Kraft, den Kosten und dem Glück des Einzelnen überlassen. Darin liegt der Grund, warum dieses Werk für Leser aus Sozialwesen und Verwaltung von Belang ist. Die Literatur spürt Lücken im System auf, bevor die Statistik sie erfasst.
Die Grenzen sind ebenso deutlich. Dieser Roman erklärt die Namen und Verfahren des Systems nicht. Leser, die wissen wollen, auf welchem Weg was schiefgelaufen ist, müssen sich anderswo umsehen. Was der Roman trägt, ist das Empfinden, das einem Menschen bleibt, nachdem das System über ihn hinweggegangen ist, und dieses Empfinden in die Sprache der Politik zu übersetzen, ist Sache der Lesenden.
Geschichten mit ähnlichem Stoff laufen häufig auf den Moment des Wiedersehens zu, doch Cho Hae-jin blickt auf die Zeit, die auch nach dem Wiedersehen nicht endet. Die Einsicht, dass eine Begegnung nicht alles löst, und die Haltung, Verstehen und Versöhnung nicht vorschnell gleichzusetzen, heben dieses Werk ab. Deshalb wirkt es nach der Lektüre lange nach.
Da der Roman die Namen und Verfahren des Systems aussparte, kann sich, wer greifbare Antworten erwartet hat, beim Zuklappen der letzten Seite leer fühlen. Die Geschichte wird leicht als Sache des Einzelnen konsumiert und verstreut sich, und damit sie auf eine öffentliche Debatte darüber übergreift, wer was aufzeichnen und zugänglich machen muss, braucht es mehr Kraft aufseiten der Lesenden. Dennoch lässt sich das Empfinden, das Cho Hae-jin festhält, nicht leicht auslöschen. Wer den Schritten des zurückgekehrten Menschen lange folgt, dem tritt allmählich der Anteil hervor, den die Seite hätte tragen müssen, die ihn fortgeschickt hat.
