Dort, wo der Winterhimmel Farbe abgegeben hat, hängen drei Dachtraufen versetzt übereinander. Das linke Dach tritt in den Schatten zurück, das mittlere empfängt die Sonne frontal, und der Rücken der Ziegel glänzt silbern. Die weißen Gesichter der Stirnziegel reihen sich in gleichmäßigen Abständen entlang der Traufkante, und das Holz darunter ist zu einem Braun gereift, das lange Sonne aufgenommen hat.
Ein Dachziegel steht nie allein. Einer legt sich auf den Rücken des darunterliegenden, und der darunter stützt wieder den nächsten, erst dadurch entstehen Rinnen und Wasserwege. Ohne die überlappenden Teile wäre es nur verstreute Erde und würde kein Dach. Auch die drei Dächer auf dem Foto stehen hintereinander und werden, vorn und hinten übereinandergelegt, zu einer einzigen Landschaft.
Auch der Grund, warum die Traufe weit nach außen ragt, liegt am Ende beim Darunterliegenden. Ein Winkel, der die Sommersonne abschneidet und die Wintersonne tief in den Raum lässt, ein Abstand, der so bemessen ist, dass Regenwasser die Lehmwand nicht erreicht. Dass diese Sonne heute niedrig einfällt und bis in die Maserung der weißen Wand hineinleuchtet, ist kein Zufall. Es ist eine im Voraus berechnete Rücksicht.
Der Schatten, den die Sonne wirft, liegt schräg zum Hof hin. Die Linie, die der Traufschatten auf den Lehmboden zieht, reicht viel weiter nach innen als die Dachkante und zeigt unmittelbar, dass die Sonne niedrig steht. Das Ende des Schattens hält an, bevor es die Wand erreicht.
Das Stützen und Auflegen geschieht nicht nur an sichtbaren Stellen. Diese blasse Linie, auf den Boden übertragen, macht das deutlich.
Zwischen der schwarzen Welle der Ziegel und dem blassen Blau des Himmels nimmt jener leere Zwischenraum die Hälfte dieses Fotos ein. Das Dach hält inne, die Kante leicht angehoben zu diesem leeren Raum hin. Folgt man noch einmal der Traufkante, beginnt dort, wo die Linie abbricht, der Himmel.
