Das Licht kurz vor Mittag drückt von oben auf die Steinstufen. Von den Schatten bleibt auf jeder Stufe nur so viel wie ein Fingerglied. Der im Halbrund gebogene Zuschauerraum zieht sich vom runden Bühnenrund unten über mehr als zwanzig Stufen bis zur Mauer an der Spitze hinauf, wobei der Stein links von dunklen Flecken durchzogen und düster ist und der Stein rechts wie gewaschen hell wirkt. Über die Mauer hinweg strecken grünes Gebüsch und zwei, drei Bäume den Kopf, und am Himmel darüber ist keine einzige Wolke.
Trifft man auf solche Stufen, gleitet der Blick von der Spitze aus nach unten. Noch bevor die zwanzig Stufen zu Ende gezählt sind, heben sich die Schultern ein wenig, und die Fußsohlen sind im Schuh zum Auftreten bereit. Der Atem wird kürzer.
Ohne dass man hinaufgestiegen wäre, sind die Waden angespannt, und der Blick bleibt an der obersten Stufe hängen und kommt nicht mehr herunter. Der Körper kommt immer zuerst an.
Die Angewohnheit, einen Weg, den man nicht gegangen ist, im Kopf schon bis zum Ende abzuschreiten, ist so alt wie jene Steinstufen.
Es ist nicht zu spät, sich vor dem Aufstieg einfach auf die unterste Stufe zu setzen. Während die Kühle des Steins durch die dünne Kleidung heraufzieht, legt man die Handfläche flach auf die Stufe daneben und sieht zu, wie der runde Bühnenboden unter die Augenhöhe sinkt. Dreißig Sekunden genügen. Die oberen Stufen gehen währenddessen nirgendwohin.
Am U-Bahn-Ausgang auf dem Heimweg von der Arbeit geht dasselbe. Kurz bevor man die erste Stufe betritt, hält man etwa zwei Takte inne und schaut einmal nach, wie stark der Kiefer angespannt ist. Ob sie sich löst oder bleibt, ist von Tag zu Tag verschieden, und es gibt Tage, an denen allein das Wissen um diesen Unterschied den Tag ein wenig verändert.
Warum die Kante der untersten Stufe am glattesten abgewetzt ist, sagt der Stein nicht.
