Eine Gartenschere mit blauem Griff hat einen dünnen Trieb gefasst. Die Blätter sind dick und glänzend, das Licht des Frühsommers bricht sich weiß auf ihrer Oberfläche. Die rechte Hand hält die Schere, die linke stützt den zu schneidenden Zweig ruhig ab. Das Grün im Hintergrund ist unscharf aufgelöst, nur der Ärmel des rosa Hemdes ist deutlich zu erkennen.
Beim Betrachten einer solchen Szene sinken die Schultern ein wenig. Wie bei der Hand, die die Schere hält, sammelt sich die Kraft an einer Stelle, der Rest löst sich. Auch der Blick verengt sich auf die Größe eines einzelnen Blattes, und dabei wird der Atem von selbst länger.
Gartenarbeit ist keine Arbeit an allen Zweigen. Sie kommt dem näher, einen einzigen auszuwählen, der heute geschnitten wird. Wenn jemand innerlich unruhig ist, geht meist genau dieses Gespür für das Auswählen verloren.
Wer jetzt einen Blumentopf in der Nähe hat, kann ein Blatt auswählen und es mit einem feuchten Tuch abwischen. Drei Minuten reichen aus, um die Vorderseite abzureiben und die Rückseite zu stützen und den Staub wegzuschieben. Und wenn kein Blumentopf da ist, wie wäre es, mit derselben Handbewegung über ein Fensterbrett oder eine Tasse zu wischen?
Dieselbe Handbewegung lässt sich auch an einem Fußgängerüberweg anwenden, an dem die Ampel auf Rot gesprungen ist. Während man mit den Fingern einmal über den Taschenriemen oder das Ärmelende streicht, genügt es, mitzuzählen, welcher länger ist, das Einatmen oder das Ausatmen. Wenn es die Tageszeit ist, in der die Frühsommersonne vom Asphalt aufsteigt, kann man dafür auch einen halben Schritt in den Schatten zurücktreten. Die Länge ist nur etwas, das gemessen wird, nichts, das korrigiert werden müsste, also lässt man sie kurz, wenn sie kurz ist, und wartet auf Grün.
Das abgewischte Blatt nimmt das Abendlicht ein wenig anders auf.
