Ein Baum, der alle Blätter verloren hat, teilt die linke Bildhälfte, und darunter steht im tiefen Schatten eine Holzbank zum See hin. Auf dem Bergrücken gegenüber hängt weißer Nebel tief, und über dem Wasser breitet sich schwaches Licht weit aus. Die Wiese ist gelb, weil das Winterlicht noch nicht gewichen ist, und die Luft ist so kalt, dass der Handrücken friert.
Wer einer solchen Landschaft begegnet, atmet von selbst länger. Die Schultern entfernen sich ein wenig von den Ohren, und die in der Tasche eingerollten Finger strecken sich langsam. Der Blick kann an keinem Punkt haften bleiben und gleitet locker den Wellen nach.
Während man beschäftigt war, war der Sinn dem Körper immer einen halben Schritt voraus, hin zur nächsten Aufgabe. Die leere Rückenlehne holt diesen halben Schritt zurück.
Wenn es jetzt einen Platz zum Sitzen gibt, setzen wir uns drei Minuten hin. Ob Wasser, Zweig oder irgendetwas vor dem Fenster, wie wäre es, eines auszuwählen, das sich von selbst bewegt, und nur dieser Bewegung mit den Augen zu folgen? Ohne das Ziel, etwas fühlen zu müssen, genügt es, es schwanken zu lassen und zuzusehen.
Dieselben drei Minuten entstehen auch, während man abends darauf wartet, dass das Wasser im Kessel kocht. Das Küchenfenster ist schon dunkel, und bis das Wasser kocht, gibt es nichts Rechtes für die Hände zu tun. Dann könnte man auch wählen, statt den Blick aus dem Fenster zu richten, die Weite zu zählen, in der sich der Bauch hebt und senkt. Wie oft, ist gleich, und ohne zu prüfen, ob es tiefer oder flacher wird, reicht es, nur diese Auf- und Abbewegung wahrzunehmen.
Die Wellen breiten sich weiter aus, ob jemand hinsieht oder nicht, und die Bank ist auch heute den ganzen Tag dorthin gerichtet.
