Auf dem Blech liegen vier Teigstücke verstreut. Das auf die Oberfläche gestreute Mehl hat sich weiß abgesetzt, Handabdrücke und Einschnitte sind als flache Schatten zurückgeblieben. Das orangefarbene Licht, das aus dem Ofen im Inneren dringt, wärmt die Ränder des Teigs, dahinter ist es dunkel. Es ist die Szene eines kurzen Augenblicks vor dem Backen, in dem die Ofentür offen steht.
Vor einer solchen Szene wird der Körper von selbst langsamer. Die Nase öffnet sich, der eingeatmete Atem wird ein wenig länger als sonst. Die Schultern entfernen sich von den Ohren, die Kraft in den Fingerspitzen lässt nach. Die Augen bleiben an einem der Stücke hängen, verlieren dann den Fokus und breiten sich über das ganze Bild aus.
Die Eile weiß für einen Moment nicht mehr wohin. Teig geht nicht schneller auf, wenn man ihn drängt, und wer zusieht, weiß das auch. Deshalb wird wenigstens während des Wartens der Gedanke still, man müsse noch etwas tun.
Wie wäre es, an dem Ort, an dem Sie gerade sind, einen Geruch auszuwählen. Es muss keine Küche sein. Ob Kaffee, Papier oder die Luft vor dem Fenster, atmen Sie langsam ein, als folgten Sie diesem Geruch, und atmen Sie etwa halb so schnell wieder aus. Drei Mal reichen.
Dieselben drei Atemzüge lassen sich auch an der Haltestelle auf dem Weg zur Arbeit hervorholen. Solange der Bus noch nicht um die Ecke gebogen ist, genügt es, still zu prüfen, wie viel Kraft im Kiefer steckt, ob das Zahnfleisch aufeinanderliegt oder zwischen den Backenzähnen ein kleiner Spalt offen ist. War Kraft darin, lassen Sie sie so, wie sie ist, nachdem Sie sie bemerkt haben, und dehnen Sie den eingeatmeten Atem etwas länger, den ausgeatmeten langsamer als diesen. Kommt der Bus, können Sie es auch einfach dabei belassen.
Was gebacken wird, nimmt sich immer allein seine eigene Zeit.
